Morire

E in quel preciso momento comprese che stava per morire.

Fu come un’ondata, non d’acqua o di vento, ma d’un senso improvviso di vuoto dall’odore infernale; e la cosa più strana era che al margine di quel vuoto strisciasse leggera la iena.

 

Ernest Hemingway, Le nevi del Chilimangiaro in I quarantanove racconti, vol. I, Mondadori, 1964, pag. 92

 

Così dunque si muore, tra bisbigli che non si riesce ad afferrare.

 

Ernest Hemingway, Le nevi del Chilimangiaro in I quarantanove racconti, vol. I, Mondadori, 1964, pag. 98

Commenta per primo

Lascia un commento

L'indirizzo email non sarà pubblicato.


*