Gli autotreni a otto e sedici ruote correvano in processione verso nord, tutti costellati di fanalini arancioni. Sulla destra, l’ampio, grasso, solido oceano Pacifico arrancava stancamente verso la spiaggia, come una donna a ore che rincasa. Niente luna, niente confusione, quasi nemmeno l’eco della marea. Nessun odore. Neanche l’aspro, selvatico odore del mare. Un oceano californiano. La California, lo stato grande-magazzino. Quasi tutto di tutto e il meglio di niente.
Raymond Chandler, La Sorellina, Feltrinelli, 1990, pag.76
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